Hiperghetto

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Fri, 30 Jan 2009 02:01:00 +0000

Caros e caras, este blog muda de endereço, agora é:
http://www.verbeat.org/blogs/hiperghetto/

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Tue, 20 Jan 2009 01:51:00 +0000

A DERRADEIRA

Posto que mês nenhum será lembrado,
e os ossos durarão bem mais, talvez,
que a tua débil voz de condenado,
e que o falso consolo da canção fez

menos penosa a tua travessia –
do berço à cova, ziguezagueante
como tudo que nasce à revelia,
mas luminosa como a dor errante

riscando nesta noite a trajetória
que guiará alguns menos desatentos
ao erguerem os olhos pro astro em glória
solitária; entretanto, no relento,

seremos envolvidos novamente
pela treva, porém com a lembrança
da luminosidade transcendente;
posto ser tão espesso e sem fiança

o véu da vida e o último lampejo,
da linguagem fizeste a tua casa,
teu endereço certo e sem despejo,
assim rodopiaste sem defasa

por este esquivo mundo e os seus lugares,
baixando aos subterrâneos da memória
ou subindo a vertigens estelares
da alma ligada à carne provisória.

Tudo isto posto agora, e findo o impasse,
é preciso perguntar sem demora
e mesmo sem retorno, sobre a face
final que viste em tua última hora,

tu, que cantaste a luz vertiginosa,
que vive do que perde; o que foi
fazer do próprio corpo a dolorosa
lenha e emudecer um tempo depois?

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Tue, 13 Jan 2009 11:58:00 +0000

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Mon, 12 Jan 2009 13:02:00 +0000

[Depois de cantar um canto irresistível]

Depois de cantar um canto irresistível
aos nautas que há muito não trafegavam
por aqueles mares distantes;
depois do canto ecoar nos rochedos
de sua ilhota e nos ouvidos das gaivotas
que, impassíveis, se estendiam ao sol,
o último daqueles animais sem destino
atravessou o Mediterrâneo, o Atlântico
e a Baía de Todos os Santos, para emergir
seu corpo perfeito no Porto da Barra,
sob os olhares luminosos dos turistas,
à procura de Odisseu.

Elói Alexandre Dias Martins

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Thu, 01 Jan 2009 13:17:00 +0000

Recebi de Alexandre o seguinte comentário:

Esse soneto do Bruno Tolentino está mutilado. Não estou com o livro em mãos para verificar o erro, mas ele está no nono verso. Se eu não me engano, o correto é "sem que faça/diferença nenhuma o que tentas dizer./Lugar-comum do que escolheres, teu comparsa[...]", e o resto está correto.

É um dos meus sonetos favoritos do livro.

Agradeço, Alexandre, fiz confusão ao publicar o soneto I. 193, d'A imitação do amanhecer. Copiei o soneto não do livro impresso, mas de uma cópia digitada que um amigo me passou e eu acabei cortando o verso. Não enviei uma mensagem porque você não deixou o seu endereço. Um grande abraço e vida longa. Abaixo republico o soneto.

I. 193

Que mais dizer? Que a vida toda é uma fumaça
a que se abraça a forma efêmera do ser?
Que nos dourados esbatidos do prazer
(a cor do amor nas aquarelas do que passa)
a tela breve do que é tem certa graça,
certa razão? Que é tudo um belo amanhecer
e de repente é noite e te falta escolher
a última frase de um quarteto, sem que faça
diferença nenhuma o que tentas dizer?
Lugar-comum do que escolheres, teu comparsa
entre os instantes e os vocábulos, o ser
é o que puseres na aquarela, aquela garça,
Alexandria e seus veleiros contra a esparsa,
a doce tela, ah, mas não trates de entender.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Wed, 31 Dec 2008 02:18:00 +0000

DAS ELEGIAS: DIDÁTICA

O áspero poema? Não mais quero.
O inviável abismo? Já descri.
Foi com inabalável esmero
que duramente me persegui.

Se tudo é insuficiente, espero.
O instante vence o tédio, senti.
Se a valsa mudou-se em bolero
o ritmo pouco importa, vivi.

Pelo tropeço suavizei o passo.
Seu corpo é o sentido que devasso
devagar, como quem respira.

Gota que se equilibra suspensa –
a vida. Mínima que é imensa,
quando pensa que é real, delira.

***

E antes que eu me esqueça: Boas Entradas a todos!

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Fri, 26 Dec 2008 02:29:00 +0000

Foto: Edmundo Brandão.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Sun, 21 Dec 2008 15:19:00 +0000

Foto Edmundo Brandão.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Tue, 09 Dec 2008 14:23:00 +0000

O autor da foto é Edmundo Brandão, com link aí ao lado. Irei postando aqui fotos suas de acordo com minha vontade e gosto. Perguntei sobre a foto e ele respondeu: Foi tirada na Gruta da Soledade, atrás do altar, no caminho que leva a outras grutas secundárias. É coisa de observar e ser rápido, junto com a sorte de me deparar com a foto pronta em minha frente. Gosto de fotografar as grutas na época da romaria, pois, nessa época, há figuras muito interessantes e a luz é divina!

*A Gruta da Soledade fica em Bom Jesus da Lapa, margem esquerda do Médio São Francisco, Oeste da Bahia. A romaria que o fotógrafo se refere está entre as
dez maiores do País.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Tue, 25 Nov 2008 14:10:00 +0000

O ESPAÇO E A SUA PORTA

I

Aqui nessa estrada
auto não passa,
talvez um boi,
talvez fantasmas;
nela a pegada
da mínima fauna:
inseto, lacraia,
os mortos maiores
ao redor da casa,
que lá no alto
feito a manhã alta
impõe à paisagem
a rústica fachada,
não é luz fixada,
gravura íntima
sofrendo a dor
do que passa,
demora límpida
pelo eterno riscada,
não é a estátua
nostálgica, recusa
do que morre, pois
desça a estrada:
pedra e cascalho,
o vento na relva,
o córrego escorre,
o frêmito da mata,
o frio quase arisco
da manhã ainda alta,
veja que tudo vive
como nota grafada –
corda, sopro, piano,
para reacendê-la
bastando vibrá-la.

Descobrir é depois,
não tão tarde
nem tão noite,
que não se possa
beber da água
do seu acorde.
O perfume é a chave
para a memória
despetalar-se feito
flor vital no seu
sítio interior,
valor sem cédula,
ave que se apanha
em sonho e acorda
de mãos vazias.
Revisita sua
estada líquida
imensurável no
riacho-riacho
dessa moradia
que a lembrança é,
entre os baixios
da carne e o céu-
abismo d’alma,
talvez um tipo de fé,
talvez um tipo de mel,
desconhece a fonte,
mas dessedenta e lava
em sonho e quando
o milagre brincava,
não é a infância
um milagre vivido?
Não estar estando
e amando ter sido.

Água no lajedo
em pequenas poças,
água inesgotável
menos pelo estio,
menos pela sede
de bicho, de gente
mais pela memória.
Água e árvore, esse
sem limite-folhagem
de copa em copa
num verde arco,
por mais vivo
tudo mais áspero
no espaço passado,
do tronco, da casca,
silvestre plumagem
do arco da vida em
seu rígido curso
insubornável.

O tempo na ramagem
se debruça e na
ribeira bebe o
sumo da matina,
no frescor rupestre
dos frutos ácidos
o gosto da origem,
que importa a velhice
de cada coisa criada,
sobre a terra árida
a vida descampada.

II

Na quietude severa
o ar é largo e claro,
na linha do seu colar
o azul nítido de cima
desce se adensando
em serras esparsas,
numa dessas a casa.
Tratemos seu entorno:
do ponto mais distante
vamos centrípetos em
desvios de contorno
nos aproximando;
monte a monte ondula
a limpa caligrafia
de plástica bruta.
Vê: naquela curva,
sumiu – arrieiro ia –
volta com sua mula.
Das serras ao meio
(vivência rasteira,
sulcos, gretas e veios)
encravadas destacam
pequenas palmeiras, a
nobreza agreste do
porte humilde e do fruto
pobre, a paisagem inteira
(apesar do recorte
translúcido e agudo)
de um sonho se veste.
Eis o real lendário
que nunca se elucida,
neste esboço de estudo
com seu traço agrário,
com seu trato rudo
asseverando a vida.
A tarde derrama sua
tristeza parda e o chão
ferruginoso com a
pele se iguala, a lua
no céu arredondada
desponta e encontra
a essência doméstica
na despensa da casa:
é a hora dos fantasmas.

O primeiro é magro,
seco de fala e gesto,
depois do dia agro
a noite é um resto...
Esse, patriarca gris,
que a luz da candeia
inteiramente diz
que ele nada receia.
Do outro lado da mesa,
essa a que mais dói,
perdê-la foi a certeza
que sempre se reconstrói,
matriarca e parideira,
doze luzes contadas,
mãos que varrem a eira
e recebem a prole doada.
A ceia é sóbria e posta
filhos e netos comem
calados, e na encosta
a noite se consome
nos ruídos da mata,
agora treva fantástica
sob o luar prata.
A casa é véspera e
prenuncia ruína,
cada parede caiada
silenciosamente
ensina: a morte é
branca, mas não é limpa.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Sun, 09 Nov 2008 15:04:00 +0000

PEQUENO ORATÓRIO

Meu coração, pobre capela,
tão devedor do gesto alheio.
A débil luz de sua vela
deixa confuso este romeiro.

Não quer rezar, contudo reza,
no seu altar de pedra tosca
– a comunhão é o que pesa –
Deus não é busca nem espera.

Como quem ama o que lhe arrasa
tem muita pressa em ficar nu,
por mais que a si mesmo combata
é só de perdas o seu prêmio.

Meu coração, casulo d’alma,
sua canção do corpo cego,
e na prisão da própria palma
nada perdoa sem duelo.

Neste jardim sem calendário
pleno de azul e acácias, sorve
esta manhã e o seu contrário:
o que acompanha o que se move.

Meu coração, pobre capela,
este seu salmo dito ao vento
só não é vão, porque o modela
uma outra Mão fora do tempo.

Quando apagares, coração,
e para além do apagamento
o esquecimento for seu pão,
aí serás completamente.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Sat, 01 Nov 2008 23:13:00 +0000

[A hidra inesgotável...]

A hidra inesgotável, esta fênix
tão negativamente renascida,
que foi pensada cinza, mas, sutil,
carboniza. A incurável chaga que é
intrínseca aproxima-se do Bem
e alastra-se maligna; não se pode
acalentá-la com os panos mornos
do olvido, a chaga, a fênix, a hidra se
alimenta da certeza de termos
destruído-a. Fiquei atento aos seus
dengos, quando, sibila cínica, ela
nomeou-se virtude sob a pele-
delito. Percebi o seu convívio
no quarto mais secreto do meu imo,
foi com muita repulsa e sedução
que violentei estrelas inexatas
no meu desorbitado coração.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Mon, 27 Oct 2008 23:28:00 +0000

NOTURNO DO VALE DO CANELA

O corpo agitado da cidade em seu
individualismo heterogêneo
sob o crepúsculo chuvoso;
o fluxo metálico do trânsito;
a idêntica miséria dos passantes e dos pedintes;
a hora escura dentro e fora que imperativa
pendula seu peso vivo;
o ângelus ao longe, e algum demônio em sua gravidade patética,
no topo do prédio, vigia;
na luz confusa deste tempo semi-líquido, a certeza cruel
nada diz, mas muito expressa:
a vida empobrece e crispa-se de frio, que agora sopra mais agudo
e no seu vir traz a noite completa.
Sabe quem a atravessa que a casa,
a mão meiga, a ceia, o imperceptível Arcanjo, que por entre a multidão passeia,
têm pouca serventia de consolo ou escudo.

Tão seco e terrestre nesta solidão sem Deus,
bale e bale contra o próprio muro.
Ouve a lógica desesperante do eco pelos vazios corredores do corpo,
que insiste no provisório e no acidental.

Neste viaduto sobre o vale,
quando a chuva mais se adensa,
aproxima-se do parapeito,
quando a treva é mais intensa,
e o vôo sem asas é quase aceito.
O coração com os seus caminhos aéreos
nunca repousa em satisfações,
quantas vezes queda em negativas indagações.

Com o trânsito a multidão escoa,
um cão se encolhe num canto ou é uma pessoa?
Aceitar o conflito contínuo que a vida respira, mesmo quando a luz
dos postes bate nula contra a noite,
a chuva, a desesperança.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Thu, 23 Oct 2008 23:13:00 +0000

Os poucos visitantes deste blogue sabem que aqui eu quase nada divulgo sobre lançamentos, espaços, publicações e afins, nem coisas minhas publicadas em outros lugares. Uma virtude? Não, negligência mesmo. Porém, este espaço eu faço questão de divulgar, pela minha amizade com Pedro Belmonte Fraga. Antes umas palavrinhas sobre ele.

Conheci seu Pedro no antigo sebo Berinjela, eu trabalhava lá e ele era uma visita constante. Depois, com minha branca www.allexleilla.blogspot.com, abrimos nosso próprio sebo, ele aparecia pelo fim da tarde e era o de sempre: cigarros, café e uma boa e longa conversa. Seu Pedro pode ser chamado sem exagero de um mestre impressor. Conhece muito da feitura estética ao acabamento gráfico de livros, revistas e semelhantes. Com mais de 40 anos de experiência. Sim, ele possui uma das maiores bibliotecas particulares, ouso dizer, do país.

Então, para os que moram em Salvador, acontecerá amanhã um lançamento no antigo sebo Berinjela, rua da Ajuda, em frente à igreja da Ajuda, centro. Pedro Fraga comprou e dará continuidade ao espaço onde funciona o sebo de livros, vinis, cds, quadrinhos e restaurante natural. Ele ainda não renomeou o espaço, mas pretende fazer dali um lugar de encontro, pequenas exposições, debates etc. Visitem.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Sat, 18 Oct 2008 14:09:00 +0000

NA MANHÃ DA QUEDA

Na manhã da queda, Deus meu,
o pior foi nosso apego
desmedido e desejado
pela canção da véspera,
solfejada por aquele
anjo com sua aparência
profunda sob a desgraçada
nudez. A incontornável
solidão – que nos tomou nos
desertos e florestas em que
vagueamos depois – foi a
nossa nova morada,
feita da seiva real e
deste lume aflito para
cumprirmos o caminho sem
mapa, nosso acúmulo de
rumos no leito final. Na
nova morada, impossível
foi desprezar o azeite e o mel,
já que não tínhamos mais ao
alcance da vontade o céu
e a intangibilidade de
seus frutos. Assim, o melhor
de nós cegou-se diante da
grandeza de tudo. Sendo
o que somos, tentamos
habitar esta terrível
maravilha: amar sem saber
o muito que perdemos.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Sun, 12 Oct 2008 02:55:00 +0000

Uma canção antiga.

CANÇÃO PÂNICA

Mancha momentânea
cinzenta penetrante
no todo circundante
baixando dolorosa
antes da treva total.
Numa panorâmica,
num giro radical
o ser se entontece e
na condição pânica
faz o pelo sinal.
Prédios, carros, praças,
nada mais se distingue
antes da treva total;
matiz do envelhece,
augúrio de desgraça
ou (que o Anjo não se
vingue) o Eterno que
desce definitivamente
sem deus que o desfaça?
É pavorosa, todavia,
tristeza que extravasa
e arregala a alma
de si insipiente sem
outra moradia que
o grito que a abrasa;
valia insustentável
da terrena agitação
no seu descompassado
impulso, milênios
num átimo, que a
mancha num rapto
vibra no seu pulso
e agulha a indagação:
“Conhece e não aceita,
não provou e já duvida,
pensa a porta suicida,
mas é na relva que se
deita; insulta o vital e
o vulgo do modo dos
que fazem sangrar e
dos que cospem;
cose e descose dias
para guiar-se e o que
mesmo difícil ilumina
usa para cegar; plana
na vertical divina e
ama a linha horizontal
do mar; ou ao sal se
destina ou apodrece
a vinha nos tonéis do
lagar; o real que rumina
(os cartéis do ar) no
côncavo cristal dos
olhos, o que salva ou
perdoa? Quando sonha
que pousa na louça
da matéria ela presta
se esboroa. Ouça,
o rigor da artéria é
cérebro e coração;
você que é vagaroso,
cala-te, espera e crê.
Assim como é, assim vê.”

A mancha cinzenta
momentaneamente
parece respirar antes
da noite total, que
crassa e violenta
cai sem anunciar,
trava alma e dente
com seu gume letal,
mas no centro da treva
a lua vista através
da trincada vidraça
é o último lume da
graça, que ele ínvio e
de viés mira sem
resmungar, e tenta
respirá-la feito planta
a luz; mas no espaço
da sala alterca o luar:
“Ínvio e de viés?
Dobra-te! O que
deduz da dor e da
miséria intrínseca
ao seu estar? Dobra-te!
Aceitar não é reduzir-se,
aprenda – morre a
estrela para mais
brilhar em sua senda.”
Preso entre dois pesos
não nota a manhã
palmilhando a casa
com sua solaridade sã,
no entanto deixa o
ser aceso curvar-se
ante o secreto que
finíssimo vaza pelas
brechas do teto.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Mon, 22 Sep 2008 00:45:00 +0000

O mal comum – doméstico e público, vulgaridade que é força e não debilidade, feito erva ruim infensa ao jardineiro mais hábil – é que é a labuta mais ranheta. Adianta extirpá-lo pela raiz? O barro de que somos feitos é fértil demais para essa invulgar renitência. Convive-se. E alguns só pensam em podá-lo quando sua ramificação já se tornou intolerável para a fachada externa. A grande manada é cega para o matagal.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Sat, 20 Sep 2008 03:44:00 +0000

PEQUENAS CONFISSÕES

DOIS ESTADOS QUE NÃO SE MISTURAM

Se não se misturam são, é óbvio, distintos. Tentarei traduzi-los para que o possível leitor possa bebê-los como água para uma sede menor. Por hora, nada de sedes extremas.

Um é quando escuto Dorival Caymmi, Baden Powell, numa manhã ensolarada de domingo ou feriado, ou jazz, ou rock, ou choro (se bem que choro é um intermediário entre os dois estados, tendendo a apagar a linha fronteiriça, mas não apaga). Ou quando chove. Acho que chuva é sempre colheita, que a terra germinará. Resquício de interiorano de um lugar muito, mas muito seco. Como diz minha mãe: o tempo aqui é amarelo. Onde chuva era e é fartura.

Esse estado eu chamo de telúrico, é horizontal, pode subir, mas não passará de determinada faixa.

O outro é quando escuto Bach, Mozart, Beethoven, ou leio Antonio Machado, Bruno Tolentino, Platão, Aristóteles, a Bíblia, e ultimamente tenho me demorado mais na música barroca. Ou quando entro em estado de contemplação vendo uma imagem de Vermeer, deflagrado por sua luz cotidiana e magnífica, vista via Net ou livro, já que não conheço pessoalmente os seus quadros. Ou quando contemplo o feminino. Tentei traduzir isso no poema que reproduzo abaixo. Se não consegui foi imperícia minha, mas bem que tentei. Ou quando me foi dado a Graça, o que só me aconteceu uma única vez em 33 anos de vida. Se tal coisa for muito hermética indico o livro Eu e Tu, do filósofo alemão, Martin Buber. Pode-se encontrá-lo em sebo ou livraria. Pois tal coisa me aconteceu através dele.

Esse estado é vertical. Não há uma faixa limite. Há limites para o sublime?
Um é inferior ao outro? Sim. Como já disse Olavo de Carvalho: “A prioridade determina a hierarquia.”

Poderia aumentar a lista de exemplos e detalhá-los mais. Talvez num próximo post.

DAS ELEGIAS: LÍQUIDA

A curva não é só carícia,
e sua graça muitas vezes
é aguda.
Se excessiva corrompe:
constante doçura na língua.

A forma é a intensa feminina,
começa no que delineado é coisa
e além do corpo é forma que não
se finda, pois
se colo que acolhe
também pode sufocar
se não calma e
ainda.

Alguns modos de perceber a feminina:
cúpula,
árvore,
vale,
anca,
água,
vento
na campina.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Tue, 16 Sep 2008 23:43:00 +0000

ORAÇÃO A MEIO CAMINHO

Onde pude errar, errei,
foi tanto que já nem sei.

E nesta encruzilhada dos
meus caminhos maiores que
agora me desencontro
soletro esta reza amarga,
Deus meu, tão mal balbuciada
num genuflexo tonto
que acabo dobrando a carga.

E neste dia que amanhece
nublado que se auto-engana,
a luz que mais se entristece
é dolorosamente humana.

A grave alegria de ser,
que Tu nos deste, Senhor, é
o secreto sussurro do
vento, que vem do largo da Sé.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Thu, 11 Sep 2008 22:20:00 +0000

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Tue, 09 Sep 2008 22:24:00 +0000

Temos uma tendência arbitrária, porém inata, para fixar e definir. O que é impossível do ponto de vista humano, pois os elementos da vida são dinâmicos, daí ela ser uma amargura e um milagre.

***

Ninguém suporta, por muito tempo, descer os becos mais sujos de sua cidade interior. É duro ver, no largo dessa cidade, a pátina e o cocô de pombo no nosso monumento ideal. O bronze moral é o mais passível de ferrugem.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Wed, 13 Aug 2008 16:37:00 +0000

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Thu, 31 Jul 2008 01:14:00 +0000

"É difícil fazer compreender, está visto - e já não faço o menor esforço para que o seja - que o fato de achar a obra de tal ou qual cidadão uma imundície literária não implica em não considerá-la melhor do que a minha. A crítica não elimina categoricamente a autocrítica."

Marques Rebelo, in A mudança, segundo tomo d'O espelho partido. A edição que possuo é a primeira, de 1962, da Livraria Martins Editora.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Wed, 23 Jul 2008 01:19:00 +0000

DAS ELEGIAS: RESOLUTA

Estos días azules y este sol de la infancia.
Antonio Machado

Não mais memória, não mais a vaidade
de durar em qualquer ponto do espaço;
agora a simples luz sobre a cidade,
conforto de mistério sem cansaço,

não fácil. A bendita brevidade
vivida, que cintila no meu braço
onde pousa veloz em raridade
canta e parte azulando o sanhaço que

cruza o parque e o círculo de clareza;
nos ipês altos, tão velhos, o vento
é apenas o vento, e na pobreza

digna dos vendedores atentos
os níqueis dão os pães da certeza, que
os pombos migalham no pavimento.

encarnicado@gmail.com (hipergheto) — Thu, 03 Jul 2008 19:26:00 +0000

A DERRADEIRA

Posto que mês nenhum será lembrado,
e que os ossos durarão mais, talvez,
que a tua débil voz de condenado,
e que o falso consolo da canção fez

menos penosa a tua travessia –
do berço à cova, ziguezagueante
como tudo que nasce à revelia,
mas luminosa como a dor errante

riscando nesta noite a trajetória
que guiará alguns menos desatentos
ao erguerem os olhos pro astro em glória
solitária; entretanto, no relento,

seremos envolvidos novamente
pela treva, porém com a lembrança
da luminosidade transcendente;
posto ser tão espesso e sem fiança

o véu da vida e o último lampejo,
da linguagem fizeste a tua casa,
teu endereço certo e sem despejo,
assim rodopiaste sem defasa

por este esquivo mundo e os seus lugares,
baixando aos subterrâneos da memória
ou subindo a vertigens estelares
da alma ligada à carne provisória.

Tudo isto posto agora, e findo o impasse,
é preciso perguntar sem demora
e mesmo sem retorno, sobre a face
final que viste em tua última hora,

tu, que cantaste a luz vertiginosa,
que vive do que perde, então, como foi
fazer do próprio corpo a dolorosa
lenha e emudecer um instante depois?